L'armistice

Être ou ne pas être, telle est la question, disait l’autre. Question toute simple, mais qui requiert un brin de réflexion, surtout quand la question s’applique à un sport de haut niveau. Être un athlète élite, ou un banal sportif ? S’appliquer à pédaler vite, ou simplement pédaler ? Vie monastique, ou vie ludique ? Telle est la question.

Déjà quelques semaines que je n’ai écrit de petit mot sur cette tribune, probablement parce que cette réplique shakespearienne me creusait l’encéphale. Et comme mes envies d’activités cyclables sont légèrement à l’opposé de celles d’un maire torontois bien à la mode ces temps-ci, loin de moi l’idée de me morfondre dans la sédentarité. 

Quand il est question de prendre ce genre de décision, je n’ai jamais été bien talentueux. C’est bien moi, mon signe astrologique le confirme. Une vraie balance ; je ne suis pas le champion des décisions, tout comme je suis sensé apprécier particulièrement les couleurs rouge et bleu. Or, je dois dire que je ne suis pas plus fan de Capitaine America que de ces deux couleurs ornant son déguisement.

Il me fallut donc prendre une décision. Le choix ne s’annonçait pas des plus aisés. Dans le coin droit : la course à pied. Sport le plus ancestral qui soit, simple, universel, et que j’ai secrètement aimé pendant toutes ces années alors que je poussais sur les pédales. Dans le coin gauche : le vélo. Mon premier véritable amour. Mon premier vélo de montagne n’était pas bien loin de mon oreiller, tout juste à côté de mon lit, à portée de main. (Et parfois encore aujourd’hui je l’avoue.)

Or je n’ai jamais aimé les conflits. La décision fut donc que je m’adonnerai aux deux activités. Un armistice en quelque sorte. Pourquoi pas, tout le monde est content. Aller vite sur deux roues et sur deux pieds c’est possible, et cela risque de contribuer à mon bon plaisir. Qui dit plaisir dit succès. Qui dit succès dit et surtout accompli ce qu’il veut. Alors voilà, les deux ce sera.

Pour l’instant, mon menu hivernal se compose à la fois de séances de computrainer, de course à pied et de ski de fond au passage. Un bel équilibre en soi. Mes objectifs de performance eux seront tout autres, mais toujours aussi bien équilibrés. Bien que je ne sois capable de mettre de côté l’idée de la quête de vitesse, les hautes voltiges de la performance devront un tantinet se passer de mon dévouement des plus complets. Je préfère y aller avec l’inspiration du moment, mais toujours avec autant d’ardeur à la tâche.

Avec l’ardeur vient inévitablement un but. Mis à part de poursuivre ma quête de bon temps,  je participerai à diverses compétitions de course à pied en forêt et sur bitume, en plus de celles à vélo de montagne, tout ceci dans un esprit des plus pacifiques à l’égard de la balance de mes plaisirs.  

All out

J’annonçais avec joie il y a quelque temps que cet automne, j’aspirais à franchir la mythique distance du marathon. Malheureusement, ce ne sera pas le cas.

Ce n’est pas l’envie qui manque. Seulement, mon corps brisé ne suit pas la cadence. Côté cardio, je n’ai rien à me reprocher, et mon mental est plutôt accro aux longues distances. C’est plutôt dans la mécanique que ça casse.

J’ai couru à plusieurs reprises, mais comme de nombreux amateurs, je me suis blessé. D’abord le pied, puis la cheville, et enfin le genou. Désolante contrariété, forfait tout compris au royaume des blessures de course.

C’était bien agréable de jouer à l’homme de Neandertal, de gambader longtemps sans me soucier de mes jambes normalement fidèles à la moulinette.

Mais voilà : ma carcasse est bonne pour un abonnement annuel chez tous les ostéopathes et physiothérapeutes de ce monde.

Heureusement, l’automne c’est le temps des résolutions pour le sportif qui s’entraîne un tant soit peu sérieusement. Ma résolution à moi sera de me lancer dans un remaniement complet de châssis.

Ça fait quelques années que je traine un déséquilibre des hanches, déséquilibre qui s’est dangereusement accentué dans la dernière année. J’ai donc entrepris de ramener à l’ordre ma hanche récalcitrante, en visitant un ostéopathe des plus renommés.

J’ai rencontré ledit ostéopathe il y a une dizaine de jours. Comme j’en ai plus que marre de trainer ce déséquilibre, j’ai averti la praticienne en question que j’étais près à y aller all-out. Que ça prenne un an, que j’ai à maîtriser la split, à m’inscrire à un cours de yoga sur la tête, à manger que du vert en purée, ça ne me dérange pas.  Faut ce qui faut, et je suis prêt. Allez! Fais de moi ton Frankenstein, ta poupée ventriloque, ta créature. Je m’abandonne à tes soins. Le traitement fut mythique.

Dix jours plus tard, je me lève et j’ai mal partout. Tout croche, je peine à marcher 5 minutes sans penser que mon corps a atteint le vénérable âge de 103 ans. Ça fait dix jours que ça s’accentue, que ce qui me sert de corps me fait souffrir.

Mais tiens, cet après-midi, plus de souffrance. Je me sens droit et aligner comme les roues d’un char neuf. Quand je marche, c’est comme si j’étais fraîchement descendu du lift. Eh bien tiens, un petit jogging s’impose. Et hop! 20 minutes bien relax. Mais quelle est cette sensation? Des hanches droites? Fluide et délicieux mouvement, n’abusons pas.

Si tout va bien, je retente l’expérience demain. Ensuite, si tout va toujours comme sur des roulettes, j’abuserai bien volontiers de mes skis, de mes vélos et de tout ce qui me fait pomper un peu de sang et triper au passage. 

Sur deux pieds

Je courrais tout bonnement lorsque vint à moi un de ces moments exquis, que Bouddha aurait qualifié de Nirvana.

Les jambes frétillantes, rien en tête, je gambadais allégrement et savourais les joies de l’effort naturel. Ces moments sont précieux, et comble de bonheur, ils se multiplient alors que j’enchaîne les sorties sur mes deux pieds.

Vous le comprendrez, j’adore courir. J’adore la sensation de retour aux origines primitives. Ce sport a toujours été pour moi très plaisant. Je crois même l’avoir aimé en secret pendant toutes ces années de vélo. Or, pratiquer un sport de haut niveau tel que le vélo de montagne implique certains sacrifices, comme celui de rayer la course à pied des activités estivales. Entraînement oblige.

Mais voilà déjà un petit bout de temps que je ne m’attarde plus à ces contraintes. Depuis, je redécouvre petit à petit mon corps, ce pour quoi il est fait. Pédaler est une activité tout de même plaisante. Mais logiquement, mes jambes sont conçues pour marcher, et ultimement pour courir, sauter, et grimper.

Courir en forêt, c’est zen. Dès que mes pieds foulent un sentier, tout mon être fait appel à ses instincts de chasseurs-cueilleur. Bondis sur la roche. Grimpe. Accélère. Ça tourne, accroche-toi aux arbres. Petites foulées, et hop! Saute le ruisseau. Dévale la pente. Contracte les abdominaux et les cuisses, puis détend le reste. Laisse-toi aller. J’imagine nos ancêtres courir après un bison ou n’importe quelle autre pièce de viande préhistorique, et je comprends un peu mieux nos fonctions motrices.

Courir sur l’asphalte, c’est sportif. En demeurant tout aussi zen, ajoutons les défis du chrono et de la distance. Plus vite et plus loin. Je crois que c’est ce qui nous distingue de nos ancêtres primitifs. Ils n’avaient pas le loisir de s’adonner aux joies de la course. La course faisait partie de leur vie. Nous, nous avons le loisir de jouer avec le temps, avec la distance, de nous lancer des défis adaptés à nos diverses réalités.

Courir un ultra marathon ou s’inscrire à son premier 5 kilomètres? Il y en a pour tous les goûts. Pour ma part, il y a quelques semaines que j’envisage de tenter le mystique marathon. Après quelques semaines d’hésitations, à savoir si mon corps supportera la charge d’entraînement tout en évitant les blessures, j’ai décidé de participer à mon premier 42 km à la mi-octobre, à Rivière-Rouge.

J’aimerais bien franchir le fil des 42,125 kilomètres en dessous des 3h10, voir des 3h05. Peut-être en dessous de 3h, mais pour en arriver à ce chrono, ça me prendra quelques bons gros steaks de bison. Je suis aussi bien de commencer à courir tout de suite pour attraper le plus gros spécimen.

En dehors du marathon, si tout se passe bien, je m’élancerai pour un demi-marathon le 27 octobre, à Magog. D’ici là, je me dévoue à ma foulée, à améliorer sa souplesse, sa fluidité et sa rapidité. Pour ce qui est du vélo, je verrai cet hiver. Peut-être rembarquerai-je dans le merveilleux monde de la course sur deux roues, mais pour l’heure, j’ai un trip sur deux pieds à vivre.  

Au merveilleux pays d'Alice

J’apprécie toujours la réaction des gens qui connaissent peu le vélo lorsqu’ils conçoivent l’envergure d’un raid de vélo de montagne. Le moment de jubilation suprême, c’est lorsqu’ils vous étiquettent, en tant que participant, comme cinglé adepte de masochisme et d’hallucinations résultante de l’effort extrême.

Cette fin de semaine, je participais au raid Vélomag, au mont Sainte-Anne. Pour avoir roulé le parcours l’an passé, je savais un peu à quoi m’attendre : environ 2000 mètres d’ascension, 80 km de sentier, et quelques pensées spéciales me trottant dans la tête uniquement lors d’effort extrême. Par exemple : « Comment ça se fait que personne n’a enlevé tous ces cailloux du sentier? C’est pas bien compliqué m’essemble? » Ou encore : « Pourquoi ne t’ouvres-tu pas, satané emballage de barre tendre? J’ai comme un petit creux là, et loin de moi l’idée d’arrêter 2 secondes et demie pour user de mes deux mains. » Poussé à block, on perd parfois la notion du bon sens.

C’était mon troisième raid de l’été, mais non le moindre. J’adore le parcours, du vrai vélo de montagne dans les confins de l’arrière-pays du mont Sainte-Anne. Peu de chemins forestiers, beaucoup de vrais sentiers, et énormément d’occasions d’appuyer sur les pédales.

Jeff, un ami de longue date, me fit l’honneur de m’héberger chez lui, tout juste au pied de la montagne. L’endroit parfait, à moins d’un kilomètre de la station de ski. Jeff, fort sympathique, n’est cependant pas un adepte de vélo. Il s’intéresse tout de même à la chose, puisque les évènements du Vélirum ont lieu tout juste dans sa cour. Aussi, lorsqu’on jase de la coupe du monde et de préparation d’avant course, il est tout étonné du rituel d’avant course qui veut un échauffement de plus de trente minutes pour un effort d’une heure et demie. « C’est pas assez de monter la côte six ou sept fois? Faut en plus qu’avant le départ vous montiez la côte d’asphalte en sprint? »

Sa réaction fut la même, mais d’avantage ébahi, lorsqu’il me vit m’échauffer une trentaine de minutes avant le départ du raid. « Quess tu fais là? Me dit-il d’un air taquin. T’en a pour 80 kilomètres! » C’est un peu comme au grand prix, au tour de chauffe quand les pilotes échauffent leurs moteurs et leurs pneus. Ils savent que ça va partir vite. Idem ici, ça part vite même si la plupart finiront « bunkés », comme on dit dans le jargon. Ça part TOUJOURS vite, et il y en a TOUJOURS qui bunkent.

Comme prévu, ça roule au super sans-plomb dès les premiers instants. Pris dans le peloton, je constate la bravoure de certains : j’en soupçonne plusieurs essoufflés comme des asthmatiques de rouler à un rythme suicidaire. Après quelque temps, ça se calme. Ça se clame toujours. On a tout de même 80 kilomètres à déguster.

Parlant de dégustation, j’ai quelque peu relâché les pédales après un certain temps, histoire de savourer l’effort, et non de le subir. Après une trentaine de kilomètres, un groupe me rattrape, et l’un des poursuivants me demande :

- Qu’est-ce qui se passe? Parti trop vite? Mal au dos?

- Ça va, je profite de la ballade.

 J’allais en profiter comme il se doit. Quelques barres tendres plus tard, je rattrapais les poursuivants en question, plus quelques participants partis prestement. Jusqu’à environ vingt kilomètres de l’arrivée, au sommet de la montagne avant la descente finale, c’était plaisant.

L’ennui, c’est que les derniers kilomètres ne faisaient pas que descendre, et mon dos ne me faisait pas que du bien. À me faire ramener le banc de mon hardtail sur les fesses tout ce temps, j’avais le dos en compote.

Ah oui, et idée suicidaire : je ne suis parti qu’avec deux bidons bien remplis, sans jamais me ravitailler. Ça m’en aurait pris au moins quatre. Mais comme évoquer plus haut, poussé à bloc, plusieurs pensées traversent l’esprit, comme la crainte de s’arrêter cinq secondes pour remplir une gourde.

J’ai souffert les vingt derniers kilomètres. La fin du parcours était vraiment sympathique, mais j’hallucinais presque des melons d’eau juteux et des fontaines de liquide de toutes sortes. J’étais comme en transe, sous l’effet du manque de liquide. Cette virée s’est terminée comme dans un rêve psychédélique, comparable à l’épopée d’Alice au Pays des merveilles.  Les dix dernières bornes, ce sont des vallons sans pitié pour quiconque a atteint sa limite.

Une fois le fil franchi, mes hallucinations derrière moi et le dos bien barré, il me fallut une dizaine de minutes à débarquer de mon vélo. Puis une trentaine pour ingurgiter un tas de trucs comestibles. Et enfin ce qui me sembla une éternité pour pédaler les quelques mètres jusque chez Jeff, où m’attendaient des victuailles un peu plus consistantes.

Je termine 5^e toutes catégories confondues, 3h56 minutes de bicyclette. Et je termine aussi ma saison de vélo. D’ici les premières neiges, j’enfilerai un peu plus régulièrement mes souliers de course, histoire de tenter ma chance si tout va bien pour un demi-marathon au mois d’octobre, et quelques compétitions de courses en sentier au passage. Le tout soigneusement hydraté, bien entendu.

Le sacrifice ultime

La dernière fois que j’ai regardé un championnat canadien de vélo de montagne élite, je crois bien que j’étais d’âge cadet. À cette époque, un extravagant flanqué de souliers orange et arborant des favoris d’une autre époque remportait son premier titre. Ce type coloré, que je ne connaissais pas trop, allait devenir légende.

Quelques titres en poche plus tard, le voilà qu’il tente toujours de décrocher la palme. Rouler dans le même peloton que cet homme membre d’une castre élitiste, c’est tout un honneur. Il est là, en vrai, favoris et guidon proéminent à l’affut. Plusieurs le regardent, le scrutent, observent ses moindres faits et gestes, tentent de décoder la clé de son succès.

Idem pour moi, sauf que cette année, la vue est quelque peu différente. Je me languis dans la zone de ravitaillement, alors que les loups s’élancent sur le parcours. Cruelle perspective.

Observant mes compères déambuler dans cette course qui pour la plupart est la plus importante de la saison, je frétille à l’envie de prendre part à la fête. Je songe à mon niveau de forme tout de même respectable. Je compte les tours, les écarts, les positions. J’encourage des amis qui livrent de solides performances. J’aurais pu être là. Du masochisme.  

Mais le sacrifice en valait bien le coût.

Si je me suis déplacé jusqu’aux championnats sans y prendre part, ce n’est pas par simple idolâtrie envers les dieux des sentiers. J’accompagnais quelques jeunes cadets du club C3/Vélo Pays-d’en-Haut, qui tout comme moi il n’y a pas si longtemps, rêvent devant leurs idoles. J’allais leur servir de chaperon, de guide et de cobaye pour les divers obstacles techniques parsemant le parcours, en plus de leur livrer quelques conseils. Certains qualifient ce travail comme celui d’entraîneur.

Restons modestes : bien que mes démonstrations fussent bien exécutées, je craignais la perspective désastreuse de chuter devant mes protégés. Toute leur confiance en la faisabilité des sections techniques reposait sur mes épaules. Dure responsabilité que celle de cobaye, tout comme celle de convaincre quelqu’un de s’élancer sur un saut alors qu’un papa un peu trop confiant vient d’y exécuter un majestueux vol plané.

Fort heureusement, les jeunes disposent d’habiletés motrices supérieures à celles de la vieillesse. Mes bambins maitrisèrent rapidement le tout, je n’eus point à me risquer pour de multiples exécutions démonstratives.

Aussi, cette perspective face au championnat allait me confirmer une chose : la course me manque déjà, même si je me suis permis de participer à quelques événements depuis ma « retraite ».

Sommes toutes, je ne regrette aucunement ce sacrifice : j’aurai pu guider quelques jeunes, et j’aurai pu me convaincre que le goût de la compétition ne s’estompe pas aussi rapidement qu’on pourrait le croire.

Des gens spéciaux

Il y a quelques années, ma mère venait parfois me chercher à l’école au volant d’un Westfalia. Devant mes amis, ça flashait. Certains étaient épatés, d’autres trouvaient ridicules le manque de jet set et la grinçante mélodie du moteur. Moi, j’étais bien fier. Et bien heureux lorsque venait le temps de voyager et de visiter mille lieux avec mes sœurs, confortablement assis, sans aucun souci, sauf celui de s’en faire le moins possible. 

Aujourd’hui encore, le véhicule hors-norme fait son office. Il y a maintenant près de vingt ans que nous nous baladons dans ce véhicule baba cool. On ne s’en lasse pas.

Ces deux dernières fins de semaine, je me suis une fois de plus embarqué dans le transporteur familial officiel, question de demeurer bien détendu et de profiter au maximum de ma retraite sportive. La retraite sert bien à se détendre, non ?

Mais tout retraité doit bien sûr demeurer actif. Ne pas sombrer dans la morosité. Le 5 et 6 juillet avaient lieu les coupes du Québec de Camp Fortune à Gatineau. L’envie me prit de m’inscrire aux deux épreuves, un contre-la-montre le samedi et un cross-country le dimanche, histoire de me faire plaisir. Et pour l’occasion, c’est bien détendu dans le Westfalia à 95 km/h vent de dos que je m’embarquais pour la destination. 

Samedi, au contre-la-montre, malgré un départ très lent, je me surpris à décrocher le 4^e rang. Pas si mal. Ma plus petite sœur, Alexie, obtenait le 3^e rang chez les minimes. Le lendemain, au cross-country, même scénario pour Alexie qui remet ça pour le bronze. Moi, j’allais me livrer à une épique descente dans les cailloux pointus. Ce fut bref, mon pneu et ma roue ne purent encaisser la cadence. Tous deux explosèrent, me laissant comme seule option de redescendre la montagne sur mes deux pieds, chaussés de souliers de vélo, et au final, de quelques ampoules.

Déçu (mais tout de même encore de bonne humeur), j’allais rembarquer dans ledit véhicule pour un décontractant retour au domicile. Mais comble de contrariétés mécaniques, l’engin ne démarrait pas. Allez hop! Groupe : on pousse. Même chose lorsque nous arrêtons faire le plein d’essence. Et curieusement, le fait de voyager dans ce véhicule zen enlève tout souci esthétique, par exemple celui de pousser pieds nus et touts crottés avec mes sœurs la van, elle-même orné de deux vélos à l’avant et deux à l’arrière et d’un joli collant Peace & love. On est loin du Lincoln Navigator remorquant la roulotte de l’année ainsi qu’un petit Jeep pour les déplacements secondaires.

Une semaine plus tard : une autre épopée familiale. Mais cette fois-ci, les vedettes, ce sont ma mère et Jeannie (ma plus vieille sœur). C’est suite à un défi que je leur ai lancé qu’elles participent à leur premier raid en vélo de montagne, pour une distance de 32 kilomètres. Donc direction East Hereford où se tient le raid Jean d’Avignon. Moi, j’allais me coller à l’épreuve de 65 kilomètres.

Je dois le préciser : Jeannie n’est pas la plus grande amatrice de défis sportifs. Or, c’est avec le sourire qu’elle franchit le fil de ces 32 kilomètres, décrochant au passage la 2^e position chez les cadettes, en trois heures et des poussières, tout juste suivie de Maman. Pas mal.

Ma mère a toujours eu le dont de trouver des moyens inventifs pour nous motiver. Pour l’occasion, elle avait orné son sac d’hydratation d’une photographie d’un triplé d’ensemble d’abdominaux masculins dignes du plus coriace spartiate. Léonidas peut se rhabiller. Bref, en suivant Maman, Jeannie était bien à l’abri de toute défaillance psychologique. Gageons que l’ornement a su attirer les regards et en motiver plus d’une.

Moi, j’allais encore une fois tester mes limites. Psychologiques cette fois-ci.

Température ensoleillée, temps très chaud. Idéal. Comme prévu, nous sommes partis bien vite. Marc-André Daigle menant la charge dès les premiers instants, nous étions (du moins j’étais) au seuil du tolérable pour une épreuve de trois heures et des poussières.

Les sentiers sont délicieux, ma gourmandise de singletrack rassasiée. Cependant, les goinfres manquant de précautions risquaient de goûter aux contrariétés de multiples crevaisons.  C’est donc prudemment que je descendais les sections techniques truffées de roches.

Mais voilà que les contrariétés se manifestèrent. Mon genou me faisait souffrir, j’avais une envie de pipi, et je chutais trop souvent au goût de mon moral. En plus, je commençais à me parler tout seul à voix haute, ce qui généralement n’est pas bon signe. Après avoir testé sans m’arrêter une technique de soulagement urinaire étudiée chez les pros du Tour de France, je me concentrai à terminer l’épreuve avec le sourire. Heureusement, la dernière portion du tracé empruntait une section de dix kilomètres de descente en singletrack. Les seules mécontentes étaient mes mains, qui durent composer avec la fatigue et des spasmes incontrôlables, surtout lorsque venait le moment de tâter les freins.

Je termine malgré les quelques désagréments en 3^e position toutes catégories confondues, pour un temps de 3 heures 24 minutes et des poussières. Marc-André Daigle remporte la palme, suivit de la légende et à la fois mon compatriote d’Espresso Sports Benoit Simard.

La course terminée, c’est le moment d’aller me ravitailler à la cantine du coin. Puis d’attendre l’arrivée de ma mère et de ma sœur. Dans quel état franchiront-elles la ligne ? Et ma sœur pour qui l’intérêt envers les épreuves à vélo était comparable au mien pour les caniches de la reine. Sera-t-elle furieuse? Dégoutée? Franchira-t-elle le fil ? La voilà, debout sur les pédales, pour le sprint final, sourire aux lèvres.

Les endorphines semblent avoir fait leur office. Ma petite sœur y a gouté. Je suis bien fier, d’elle, de ma famille et plus que tout, de notre mode de vie.

Et il vécut heureux

Ça vaut toujours la peine de terminer en beauté ce qu’on aime.

C’est avec cette petite pensée en tête que je me suis rendu à St-Félicien en fin de semaine, pour le championnat québécois de cross-country.

Petite pensée anodine et quétaine, certes, mais empreinte d’un petit côté spirituel. Pour moi, c’était essentiel, mon abandon de Baie St-Paul devait cicatriser. Je devais renouer avec le cross-country, terminer une course sur une bonne note, sans regret ni amertume.  

Mon choix s’est arrêté au championnat québécois. J’adore le parcours de St-Félicien, pourquoi m’en priver. Pas de repos, ni monté ni descente interminable, mais tout de même un dénivelé appréciable. On ne s’y ennuie pas, comme dans des montagnes russes.

Le même genre de montagnes russes qu’à Baie St-Paul. Et comble de similitude, la pluie tombait non pas à boire, mais à se noyer debout. En voiture, alors que je me dirigeais vers le Lac St-Jean, le déluge était tel qu’il ne manquait plus que Noé et son arche. Remarquez, j’aurais préféré savoir le barbu et son troupeau de rescapés m’attendant à destination, question de dormir au sec. He non. Camping, les amis. Et il faudra monter la tente. Aussi bien se préparer mentalement.

Arrivée à destination. Alexie, ma petite sœur participait aux épreuves de sprint du vendredi soir en plein centre-ville. Le spectacle s’annonçait divertissant ; non seulement le parcours était aménagé dans les règles de l’art (curves-banks, bosses de chameau et petits sauts), mais les jeunes sont reconnus pour ne pas se ménager quand il s’agit d’épater la galerie. L’ennui, c’est qu’il pleuvait, que c’était glissant, et qu’Alexie est tombée au premier round. Heureusement, elle était consolable, prête à participer aux trois autres épreuves de la fin de semaine. Moi, j’optais pour un réconfortant repas au resto avant de m’immerger dans l’humidité de ma tente.

Déjà que la taille des terrains de camping du centre de ski est comparable à la propriété immobilière d’un schtroumpf et que les moustiques sont gros comme des poires transgéniques, il fallut que tout soit trempé. Et pas une, mais deux nuits de camping avec des prévisions météorologiques qui manquant cruellement d’optimisme.   

Trêves de pleurnichage. Question de me faire plaisir, samedi, la veille de la course de cross-country, j’allais explorer les sentiers du coin, non pas à vélo, mais à course à pied. Plutôt inhabituel de courir la veille d’une épreuve, mais ô combien ce fut plaisant. Les sentiers sont magnifiques, parfaits pour du trailrunning, et les moustiques sont rapides comme des dopés, à l’assaut des marcheurs. De toute façon, ça aurait été ridicule et suicidaire de marcher, en proie aux hostilités des maringouins.

J'aime bien ces souliers ces temps-ci.

Le lendemain venu, place au spirituel. J’ai participé à beaucoup de courses de vélo dans ma vie, mais jamais à une « dernière course ». Étrange sensation.  Étrange motivation. Et dans des habits tout neufs en plus, puisque l’équipe d’Espresso Sport vient tout juste de les recevoir. Mais voilà : j’allais me faire plaisir. Je suis parti bon dernier, sans souffrance, pour rouler à bon rythme par la suite, en pleine zone confortable, sans soucis de résultat. Un bon effort tout de même, mais avec un esprit de réconciliation envers moi-même plutôt que de performance sportive. Comble du bonheur, au bord du parcours, certains ne manquèrent pas de m’encourager dans mon chemin de croix. Merci tout spécial à Jacques Galarneau, commentateur et animateur de l’événement, pour ses bons mots d’encouragement tout au long de la course. Ses bonnes paroles solidaires firent toute la différence.

Et maintenant ?

Ma « dernière course » officiellement derrière moi, je peux dormir sur mes deux oreilles, et si l’envie se pointe, retenter l’expérience de la course de vélo. Peut-être plus tôt que tard, sait-on jamais.

C’est un dénouement un peu plus heureux que le précédent, non? 

La colonie

L’or des Aztèques était pour les conquistadors ce que sont les sentiers des Laurentides aux yeux des amateurs de vélo de montagne. Paradis de trésors.

Ce n’est pas un secret, la région recèle de sentiers tous plus invitants les uns que les autres. Normal d’y voir débarquer une manne de cyclistes.

Juste au Chantecler, le stationnement accueille toujours quelques voitures munies de supports à vélo, même en semaine. Beau temps mauvais temps, plusieurs ne se privent pas et prennent plaisir à fouler les sentiers, parfois pleins de boue. Voilà une bien mauvaise habitude.

Mardi après-midi, il pleut. Tiens, l’envie de courir en sentier me prend. Voilà qui tombe pile-poil, considérant les conditions vaseuses et l’interdiction morale et formelle de rouler.

Arrivé dans le stationnement, je crois halluciner. Seule une fourgonnette Giant est stationnée dans le déluge, deux individus suspects attifés de boue et savourant leurs cigarettes rigolent autour de leurs vélos couverts de parcelles de sentiers. Comme première impression, c’est plutôt raté.

- Salut le gars, vous venez juste de rider ?

- ouais, me répond-on. (Et de jeter sa cigarette par terre en plus)

- Ce n’est pas la meilleure idée de rouler aujourd’hui. Ça magane les trails, nous travaillons fort, nous travaillons bénévolement pour entretenir le réseau, et vous n’avez pas d’affaire à rouler quand c’est boueux comme ça.

- Ah...ben c’était pas si pire sérieux. On faisait attention. On shirrait pas dans les curves. On vient de Montréal, on savait pas.

-Bon... (Conservant mon sang-froid) Vous n’avez pas compris : de un, ça magane. De deux, il pleut autant à Montréal qu’ici. De trois, informez-vous avant de venir. Il y a une page Facebook conçue juste pour ça : RVML (Regroupement vélo de montagne Laurentides), vous connaissez ? De quatre, remballez votre stock et revenez quand ça sera sec (c’est-à-dire pas avant quelques jours de beau temps). Ça nous fera plaisir de vous accueillir.

Et le gars travaille pour une compagnie de vélo. Belle image. Au moins, son air navré laissait planer son consentement devant la réprimande. C’est bon, me dis-je, ils ont peut-être compris.

Non. Ils n’ont rien compris du tout.

45 minutes plus tard, je termine mon jogging, ou peut-être devrais-je user du terme natation. Les flots se déchainent, les sentiers ruissellent, moi je coupe à travers bois pour soulager l’écœurement de mon chien qui en avait marre de patauger dans ce mélange de boue et de crotte de cheval.

Tout juste sur la fin, dans la dernière portion de ma course (le bas de l’Érablière pour ceux qui connaissent) sur qui je tombe? Mes deux amis du début. Ils remettent ça, les fripons.

- Les gars, là ça ne marche pas. Soit vous n’avez pas compris, soit vous êtes épais.

- Heu s’cuse nous là. On fait attention sérieux. On shire pas dans les curves.

- Je m’en fou. Vous n’avez pas d’affaires ici aujourd’hui, et je vous prierai de quitter les lieux sinon mon chien va sévir et mordre vos pneus. (Remarquez : c’était du bluff. Il grelotait et n’espérait qu’une seule chose, se blottir contre la chaufferette de ma voiture.)

- Puis on savait pas pour RVML.

- Bien maintenant tu sais. Rvml, RVML, RVML !! Pas compliqué. Tatoue-le toi sur le front s’il le faut.

Voilà le genre de comportement qui risque de faire disparaitre la qualité de nos réseaux.

Ce n’est que question de respect. Respect envers les bâtisseurs de sentiers. Tout ce travail est le fruit du labeur de dévoués et passionnés bénévoles. Il en tient aux usagers de s’assurer que cette passion perdure. Respect également envers la communauté cycliste et sportive qui utilise les réseaux. Au lieu de sombrer dans les abimes du nombrilisme lors d’une journée pluvieuse en roulant malgré la boue, pourquoi ne pas se joindre à une corvée d’entretien du réseau. Ou du moins, s’adonner à une autre activité.

« Ben non, j’aime ben mieux rider dans bouette pi shirrer din curves ! » - un colon -

J’aimerais voir prospérer la qualité des sentiers d’ici 10, 15, 20 ans. Or, si de tels comportements perdurent, je n’ose imaginer d’ici l’an prochain. Nous avons de superbes terrains de jeux, nous disposons de la collaboration de la ville et des propriétaires, nous jouissons du dévouement de bâtisseurs (de sentiers) passionnés.

Évitons la faillite du colonialisme à outrance. Tous sont les bienvenus, mais dans le respect des réseaux. La ressource est là, mais elle n’est pas inépuisable. 

Chuck est bien triste de ce manque de civisme par journée pluvieuse.

Pour le plaisir

Le ciel menace de tomber, le compteur affiche plus de 120 kilomètres, le vent violente chaque coup de pédale. La maison est loin, ma dernière barre de céréale épuisée depuis longtemps, l’optimisme des corbeaux se consolide.

Voilà déjà quelque temps que je cogite sur l’idée d’appeler au secours. Mon genou commençant à s’impatienter, il n’en manquait peu pour que mon téléphone fasse son office. Un bref coup d’œil à mon coéquipier derrière moi ; l’excédent de bave et son regard vitreux m’indiquent qu’il s’accroche, en mode survie. Il reste une soixantaine de kilomètres. C’est bon vieux, assez jouer pour aujourd’hui, j’appelle la cavalerie. Maman, j’ai-faim-venir-me-chercher-m’amener-de-la bouffe-si-vous-plait. En bonne mère, elle obtempère et s’empresse d’arriver à la rescousse, l’auto chargée de gâteaux faits maison. Bénie soit-elle.

 

Dans la voiture, nous constatons notre maladresse : pour une balade de 180 kilomètres dans les terres perdues des Laurentides, partir à bloc la première heure et demie relevait peut-être finalement du suicide. On remet ça le plus tôt possible, et on se traine quelques sandwichs aux œufs pour tenir le coup, nous promettons-nous.

Voilà le genre d’activité à laquelle je m’adonne lorsque j’écoute mes envies immédiates, ce à quoi je me suis livré cette semaine. L’état d’esprit idéal pour méditer sur mes désirs de performance à vélo.  

Le résultat de cette introspection : j’en arrive à la conclusion que je suis mûr pour de nouveaux défis. Longtemps je me suis investi à fond dans le cross country olympique. Jamais je n’ai suffi à mes aspirations, peut-être un brin démesurées. Quelques bons résultats font si aisément miroiter des perspectives de gloire exponentielle sur deux roues. Mais à quel prix ?

Ce prix, mon hypothèque ne me le permet plus. Pour le XCO, je crois avoir fait le tour de la question, et j’en arrive à un moment décisif : l’acharnement jusqu’à écœurement ou la quête du plaisir. Le choix semble simple.

En termes de notoriété, certes, le cross country olympique demeure l’épreuve la plus glamour. Tant pour les fédérations sportives que pour l’olympisme et le spectacle. Mais pas pour mon enthousiasme. Et je le concède, les courtes distances me conviennent tout aussi bien qu’un marathon à un escargot.

Plus les distances s’éternisent, expansive est ma forme, jubilatoire est mon moral. Place aux raids, aux épreuves marathon et aux courses par étapes. Sus aux longs parcours, aux distances démesurées et à l’abus d’effort diesel. Dorénavant, je ne priverai plus, puisque tel est mon bon plaisir.

Ce n’est pas la fin de mon aventure en cross-country olympique, simplement, je fais place à de nouveaux défis. On me verra tout de même grimacer lors de plusieurs épreuves de xco, probablement pour les championnats provinciaux et nationaux, en plus de quelques coupes du Québec. Cependant, l’objectif majeur en sera tout autrement : cette année, je me ferai douceur aux championnats nationaux de cross-country marathon (xcm), en plus de quelques raids. L’an prochain, j’ajoute quelques courses par étapes : BC bike race, Transrockies, pour ne nommer que celle-là.

Ah oui, et comme je ne prive plus de me faire douceur, je foulerai terre, roches et racines pour quelques épreuves de course en sentiers, d’ici la fin de l’été. (Sans roues, et bien sur deux jambes !) Courir en sentier a toujours été pour moi une activité des plus plaisantes. Pourquoi m’en priver?

Enfin, je suis fier d’introduire un tout nouveau commanditaire : Julbo. L’entreprise française fabrique de jolies et surtout performantes lunettes de soleil que j’arbore maintenant avec fierté et bon goût. 

Et bien sûr pour mon bon plaisir.

La fin

Froid, gris, humide, venteux : une journée bénie par tous cinéphiles, une journée bonne à prolonger abusivement toute douceur sous la couette, une journée que j’aurais trempé du réconfort d’une chaude tisane plutôt que des tristes violences climatiques. Mais oh, que dis-je, course vélocipédique au menu. Allez, hop ! Dehors le temps pour les pensées négatives, gelons-les-nous avec bonne humeur et ravissement. Nous sommes à Baie St-Paul, deuxième manche de la coupe Canada.

Normalement, ce genre de petits détails météorologique n’affecte pas l’élite en moi. Une fois de plus, devant la rincée qui s’annonce, c’est dans un stoïcisme absolu que je revêts mes lycras. Il fait froid, il y a une course de vélo, et il faut y aller. Allons-y.

L’échauffement débute tout bonnement, je visualise le départ, allez hop, quelques accélérations, puis un petit pipi au bord de la route. La routine, quoi. Mais voilà surgir une pensée qui me trottinait depuis déjà quelque temps en tête : et si c’était la fin ? Le moment de passer à autre chose ? L’aboutissement d’une quête de dépassement sur deux roues ? Pensée friponne, va.

Tout juste le temps de chasser ce ruminement ; retour à l’assiduité mentale. C’est l’heure du départ. C’est l’heure, mais c’est drôle ça ne me tente pas aujourd’hui. Moins de 30 secondes. Faut-il vraiment que j’enclenche le chronomètre ornant mon guidon ? Partez. Et tels des spermatozoïdes, nous nous élançons dans une course endiablée jusqu’à l’orée du bois. Vite, vite, vite, un seul passera le premier.

Aujourd’hui, j’aurais préféré la vasectomie.

Lorsque je mis pied à terre après 15 minutes de course, une seule pensée parvint à m’apaiser : celle de la fin de toutes contraintes élitistes. Mettre un terme à cette vie de moine, purgatoire de mon avarice de performance sportive.

J’arrête, terminé la course de vélo. C’est la première chose que je réponds lorsqu’on me demande ce qui ne va pas. Seul le remède de l’abandon tempérait mon dégoût envers la course à ce moment-là. Sans un mot de plus, sans braver le regard de qui que ce soit, j’allais décompresser seul sur la route, le motton dans la gorge comme on dit. Pour moi, à ce moment précis, c’était clair : terminé la compétition.

Terminé l’entraînement rationnel, les intervalles, le computrainer, le chronomètre, les calories, les restrictions de toutes sortes, la folie de la performance.

Terminé les blessures physiques ; maux de dos incurables à mes années juniors, charcutage de genou une année, friponne et sournoise anémie, déséquilibre hormonal, quand ce ne sont pas les tendons qui se font fragiles, sans compter toutes ces diverses fractures au fil des saisons.

Terminé les blessures psychologiques ; obsession de la performance, quête de la perfection, rapports sociaux indisposés, malsaine relation de maître à disciple. Dans mon désir d’être bon, j’ai cédé à une époque peut-être un peu trop de responsabilités aux mains d’un entraîneur.  

Pour l’heure, je m’offre un temps de réflexion. Avant que l’envie de siéger sur mon vélo ne me quitte éternellement, je me fais cadeau de ce qu’il me plaira bien de faire sur deux roues. Une petite vite de 30 minutes ou une ballade de cinq heures ? Pas de problèmes. Cette semaine, mes envies spontanées dicteront la nature de mes sorties.

À cet instant bien précis, je souhaite bien poursuivre mon engagement auprès des jeunes du club C3/Vélo Pays-d’en-Haut. Le club a vu le jour l’an dernier, et d’accompagner cette jeunesse dans son développement me fait bien plaisir.

Pour le reste, parlant de plaisir, l’an dernier je m'en suis découvert un pour les épreuves d’endurance. Peut-être continuerai-je dans cette voie, pour les voluptés résultant de l'effort prolongé. La saison de raids débute dans trois semaines dans la région de Charlevoix, et je ne manquerai pas de m’y faire douceur. La délicieuse perspective du raid Bras-du-Nord de Saint-Raymond au mois de septembre pourrait très bien accoter le régal du dernier raid Vélomag.

D’ici une semaine, j’espère que mon choix à savoir de quelle manière je poursuivrai à me faire plaisir sur deux roues se dessinera. Aujourd’hui, il fait beau, alors pourquoi pas une sortie épique à vélo de route dans les confins des routes laurentiennes, tiens...  

Une classe à part

Les athlètes figurant dans le top 20 mondial sont d’une classe à part. Corps et réflexes affûtés, ils vont vite, toujours prêts à aller à la guerre.

Le lendemain d’une compétition, alors que les muscles dorment encore, quoi de mieux que de récupérer en regardant ces motivés de la pédale se faire aller les pattes. Comble du bonheur, on diffusait ce matin en simultané la coupe du monde d’Albstadt en Allemagne. Parfait pour cette matinée de récupération, digérant mon amère déception de la veille.

Une fois de plus, l’imprévisibilité de la course de vélo de montagne m’a sauté en pleine figure.

Raphaël, notre héros local, est parti bien vite. De quoi faire rêver la plupart d’entre nous qui le voyait flirter dans le top-15. Malheureusement, ce fut éphémère. Espérons que ce ne soit que partie remise.

Embêté par un pépin mécanique, le champion du monde en titre Nino Schurter du céder quelques secondes à la légende française Julien Absalon. Il n’en fallut pas moins pour que  l’homme fort français mène le bal. Cinq tours à fond de train, cinq tours à la hauteur de la réputation. Jusqu’à l’improbable.

À la télé, on s’habituait à voir le cavalier seul en tête. Mais voilà que les commentateurs s’inquiètent ; on ne le voit plus. Soudain, la domination du dieu s’évanouit, l’homme trottine maladroitement vélo sur l’épaule. Sa roue pend derrière, et la zone de support technique semble aussi loin que son optimisme.

Un choix difficile s’impose : abandonner la course pour cause de bris mécanique, abandonner la course parce que ça ne va pas bien, parce que ça ne sert à rien de continuer, pour éviter de se brûler pour une 20^e ou une 30^e position, pour éviter l’humiliation, ou tout simplement finir coûte que coûte.

Nul besoin de se languir, son choix se dessine rapidement. À la reprise vidéo, on le voit franchir la banderole en bordure du parcours, balancer son vélo au sol, lâcher quelques jurons que l’on imagine bien français. Un classique pu*** de me*** se dessine sur ses lèvres. Il n’en faut pas moins pour comprendre qu’il renonce.

En interview, le manager de son équipe partageait son étonnement.

J’aurais préféré le voir terminer coûte que coûte, le voir se battre jusqu’à la fin, me soulever devant une lutte pour une 10^e, une 15^e ou une 20^e place, une lutte épique pour l’honneur. Le spectacle en aurait été que plus captivant.

Or, un peu à l’image du jour où j’ai appris que le père Noël n’existait pas, je me suis souvenu que les grands champions parfois faiblissent aussi. Décevant. Tout jeune, on m’a appris à ne pas abandonner une course de vélo au moindre prétexte. À quoi bon, si le grand manitou flanche lorsqu’il ne gagne pas ?

Nino Schurter, au mérite de son maillot arc-en-ciel, s’accroche et termine 18^e.

Retour sur mon épreuve à moi : hier, c’était la première coupe Canada de la saison qui se tenait au mont Tremblant. Un peu moins glamour qu’une coupe du monde, mais tout de même, ce matin mes jambes et mes bras étaient aussi vigoureux que la ténacité de la star française.

Hier matin, c’était tout autrement. La forme au rendez-vous, j’avais bien hâte au départ. Le plan de match : partir vite afin d’éviter l’attroupement à l’orée du bois. Pour mes modestes capacités du domaine des départs rapides, ce fut plutôt réussi. C’est dans le top-15 que je m’engouffre  dans le premier single track. C’était de bon augure.

Première descente : rocailleuse à souhait. Comme le destin ne fait pas que des cadeaux, mon pneu arrière ne put résister à mon manque de fluidité. Il a renoncé à subir la rudesse de mon pilotage. Je m’arrête pour regonfler à la fois le pneumatique et ma motivation, puis repars après mon retard. Il n’en faut que peu pour que la fuite d’air récidive.

Je me rends prudemment jusqu’au ravitaillement, change ma roue de peine et de misère, puis retourne à l’assaut, gonflé à bloc. Changement de scénario : j’entreprends ce qui m’est bien familier, soit une course de rattrapage.

Je remonte continuellement les positions pour franchir le fil au 26^e rang. Amère, voire humiliante déception. Aurais-je mieux fait d’abandonner, d’éviter ce résultat papier et de sauver les apparences? Peut-être, mais j’aurais manqué une bonne occasion d'entraînement, une bonne occasion de repousser mes limites, et au final une bonne occasion d'être fier de moi. 

Des miettes

Lucky Luke tire plus vite que son ombre. À l’instar du cowboy solitaire, la mienne tend à dégainer plus vite que moi.

Les changements de rythme, ça n’a jamais été mon fort. Un départ de course de vélo de montagne, ça va plutôt à l’encontre de ma nature ; passer en une fraction de seconde d’un état d’angoisse passive à une situation d’accélération sans condition, c’est me faire violence. Certes, j’ai un bon diesel, mais quand vient le temps de dégainer, bien souvent mon ombre me devance.

Or, je finis toujours par la rattraper, par l’avoir à l’usure.

Première course de vélo de montagne en fin de semaine dernière : C’est encore un peu ce qui s’est produit. Nous étions une cinquantaine alignés au départ, moi dans les derniers retranchements. Arrivé dans les derniers au box de départ, j’ai résisté à l’envie de lutter pour une position à l’avant du groupe. Ma faiblesse sur route de la semaine dernière (voir précédent article) m’ayant ôté toute confiance de la perspective d’un départ canon, j’ai préféré récolter les miettes. Bien des coureurs allaient tomber en cours de route, et j’allais les dépasser un à un comme une mouette ramasse une à une vos miettes de mc do.

Parlant de mc do, j’ai maladroitement fait violence à mon estomac trop peu de temps avant le départ.  Je lui ai confié le double mandat de digérer un plantureux bagel aux oignons et fromage et d’éviter de le vomir. Disons que j’étais en proie à quelques rots redondants.

Bien parti dans ma récolte d’erreurs de cadet, pourquoi ne pas modifier la position d’une de mes calles 30 minutes avant le départ, me dis-je. Résultat : mon pied est encore plus désaxé qu'avant. J’allais le constater peu de temps après le départ.

Je n’aime pas sortir une palette d’excuses, mais les astres ne s’étaient pas alignés en ma faveur.

Le départ est donné, nous nous élançons sur une belle ligne droite d’un kilomètre avant d’atteindre le premier single track. Une fois décollé, docilement, le peloton roule deux par deux, sans accident. Moi je débute ma récolte et dépasse quelques-uns partis un peu trop promptement.

Pour le reste de ce qui allait être une course de rattrapage, j’allais sans cesse surveiller mon pied mal enligné qui infligeait une inquiétante tension à mon genou, et lâcher quelques rots au passage.

Point positif : le parcours était fidèle à la réputation des tracés ontariens : toujours bien agréables à rouler, mais exigeants en compétition. Très roulants, sinueux, vallonneux et exempts de roches : ce sont de véritables montagnes russes où il rarement possible de relâcher les gaz.

Je conclus le tout au quatorzième rang, avec la même satisfaction que la mouette qui sait qu’elle n’a pas chipé tous vos sandwichs. J’aimerais bien dire que je serais allé plus vite sans mon genou mal enligné. Nous ne le saurons jamais.

La course s’est terminée en même temps que la digestion de mon bagel. Juste à temps pour avaler un lait au chocolat, gracieuseté de l’organisation.

Parlant de l’organisation : j’ai toujours eu un petit faible pour les épreuves en sol anglophone. L’aspect communautaire des événements sportifs est toujours bien plaisant : spectateurs toujours au rendez-vous et ambiance bien sociale. Remarquez, en plus des nombreux encouragements, de joviaux spectateurs s’étaient donné le mandat de pomper l’adrénaline. Ils avaient installé un système de son qui crachait son rythme juste avant la descente finale, digne d’une montagne russe.

C’est sans parler l’odeur de hot dogs et de toutes bonnes choses à saveur de viande grillée, redondante et s’amplifiant à chaque passage près de l’aire d’arrivée. La mouette en moi en bavait à chaque tour.

Leçon d'humilité

Rouler à vélo sur la route est une chose. Courser à vélo sur le bitume en est une autre. Je l’ai appris à mes dépens dimanche dernier.

Question de pimenter mon entrainement, j’ai succombé à la tentation de me mêler à d’autres copains, tous autant sevrés de courses vélocipédiques que moi, pour la première épreuve québécoise sur route de l’année. J’appréhendais mollement cette compétition : une sortie de volume en bonne compagnie, tout au plus rehaussée de quelques échappées lorsque l’occasion se pointerait.

Légère erreur de planification. Le peloton routier ne brille pas que par ses bas blancs, ses vélos prohibitifs et ses mollets soigneusement enrobés de banana boat. Lorsqu’il s’agit d’appuyer sur les pédales, les routiers peuvent surprendre. Disons que j’étais stupéfait.

Je dois admettre que depuis que l’on m’a appris à pédaler, c’était la deuxième épreuve de vélo de route à laquelle je participais. La première remontait à l’été 2009. On pourrait me qualifier de néophyte en la matière. Hormis l’analyse des courses à la télé, mes compétences stratégiques étaient quelque peu rouillées, voire limitées.

Dans la nonchalance, je suis arrivé sur les lieux de course avec tout juste assez de temps pour enfiler mes habits et récupérer mon dossard. Plusieurs participants s’échauffaient déjà. Je me demandais bien ce qu’ils avaient tous à sprinter dans le stationnement. Pour moi, une course de route ça part molo.

Vient l’heure du départ. Loin d’être réchauffés, mes muscles étaient comme les pieds de votre blonde ou de votre chum sous la couverte. Frigorifiés. Et c’est parti. À bloc, tiens.

30 secondes suffirent pour que le peloton se passe de moi. Mon corps ne réagit pas à l’accélération. Incapable de m’accrocher. La honte. 

Je continue malgré tout, puisque le soleil est tout de même de la partie. Je rejoins un autre dans la même situation que moi. Il me sort l’excuse du manque d’entraînement, moi je me retiens de l'envoyer manger de la marde.

Je me résigne tout de même : j’attendrai  le peloton des séniors 3 (l’équivalent des séniors sport) parti trois minutes derrière nous. Ils me rattrapent, et j’intègre discrètement leurs rangs. L’un d’eux me lance un chaleureux « enlève ton parachute ! » (Je portais pour me couper du vent un manteau qui à l’inesthétique habitude de gonfler dans le vent)

Mais dites donc, est-ce que toute cette insolence est contagieuse ? Je sens qu’on me regarde comme une coquerelle qui s’introduit dans une boîte de céréales. Mis à part cet attentat à la sympathie, le reste de l’épreuve me fut tout de même profitable. Je m’installe dans ce peloton pour ce qui allait être un entraînement de stop-and-go. À bloc, arrêté, à bloc, arrêté. Ainsi de suite, pendant plus de deux heures, à suivre des roues et emmuré d’excités de la pédale. Passionnant.

J’ai joué la carte de la prudence pour franchir dans le peloton le fil de cette leçon d’humilité.

Les sentiers me conviennent donc bien mieux que le bitume. Heureusement, la série de coupe Ontario débute la fin de semaine prochaine, et je ne manquerai pas de prendre part à la fête. Voilà l’occasion d’oublier cette déconfiture, et pourquoi pas de sortir mes plus beaux habits parachutes, tiens.

   

Joker

Je suis un tricheur et je l’assume entièrement.

J’habite un pays sans pitié pour les rêveurs de bitume propre et de sentiers secs. L’appel du chaud climat est plus qu’invitant, il est magnétique.

Or voilà : selon les lois de la nature, j’aurais dû étendre ma saison de ski de fond, pédaler encore sur place, coincé entre quatre murs. Tant qu’à y être pourquoi ne pas faire du ski à roulette dans la noirceur d’un stationnement souterrain, question de devenir fou ? Or, la fourberie s’est encore emparée de moi. Il faut dire que je prends grand plaisir à déjouer les malveillances météorologiques.

Une fois de plus, j’ai traversé la frontière pour pédaler au grand air. Destination : Cape Cod, Massachusetts, pour quelques jours de vélo de montagne.  

Tricherie ? Je considère ça plutôt comme jouer son joker alors que le jeu s’éternise, afin de déjouer toute éventuelle aliénation mentale.

À pareille date l’an dernier, j’avais joué la même carte pour profiter des sentiers de la péninsule qui selon la rumeur sèchent très rapidement en début de saison. Vérifications faites, le séchage du sol est plutôt précoce, et les sentiers paradisiaques. Or, je m’étais blessé au genou, ce qui me confina à l’hôtel, loin du plaisir sur deux roues.

L’idée de répéter ce scénario me plaisait autant que la perspective de rouler nu l’hiver. Comble du bonheur, mon genou a eu la bienveillance de collaborer à mon bon plaisir.

C’est avec une trentaine de membres du club C3/Vélo Pays d’en-Haut que j’ai passé le week-end de Pâques en sol américain, pour la deuxième édition de ce camps d’entraînement appelé à devenir tradition. J’ai donc pu exercer mon art dans de vrais sentiers. Au total : un peu plus d’une quinzaine d’heures à rouler dans du single track à faire rêver, technique à souhait, roulant par bouts, et sinueux. En bref : juste parfait.

Au passage, je me suis livré à quelques entraînements un peu plus spécifiques à la course de vélo de montagne, question de réveiller mes réflexes. Entre autres, avec quelques jeunes du club, nous avons joué à un jeu bien sympathique, soit celui de pratiquer des départs de course. Tout était bien distrayant, jusqu’à ce qu’un cadet se joigne à la partie, étoffant quelque peu le niveau d’acide lactique résultant de chaque intervalle. Les cadets ont la réputation de partir « à bloc » comme on dit. J’étais à bloc. Notez le faciès de mon concurrent sur la photo, vous comprendrez.

Adam Roberge, champion cadet des départs "à bloc"

Question de jouer, nous nous sommes imprégnés de la culture locale, très américaine, pour un jeu à saveur culinaire. Le dernier soir, c’est dans un restaurant au concept digne du prix Nobel de la joie que tout s’est conclu en beauté. Le Brazillian Grill’s est un établissement qui propose un menu des plus alléchants. En plus d’un buffet où vous sont servis toutes sortes de délicieux petits plats, une armée de serveurs circule parmi les tables tout en vous offrant diverses pièces de viandes les plus réconfortantes les unes que les autres : agneau, filet mignon, steak au fromage, cœur de poulet, enrobé de bacon par moment. Et bien sûr, tout ceci à volonté.

Le jeu y est fort simple : il s’agit d’ingurgiter le plus de chair possible. La troupe de jeunes estomacs qui m’accompagnait excellant dans cet art de décimer les troupeaux, je ne serais pas surpris que l’établissement ait frôlé la ruine ce soir-là.

Le lendemain, retour dans le froid et le vent québécois. C’était la dernière carte à mon jeu. Il ne me reste plus qu’à apprécier les nids de poules et mes habits de Neoprene en attendant l’abdication de l’hiver tyrannique.

Hiver tenace

C’est gris, c’est sal, c’est laid. C’est l’hiver mal élevé qui, tel un parasite, s’accroche aux tout premiers espoirs de sorties cyclistes printanières.

Je vous entends déjà monter aux barricades. Oui, il y a la saison de ski qui s’étire, me direz-vous. Joie!, me direz-vous. Non, vous dirai-je. Certes, il n’y a pas si longtemps, j’aurais savouré chaussé de mes skis toute cette neige superflue tombée ces derniers jours.

Cette semaine, la seule activité extérieure à laquelle j’ai pu me livrer, c’est de réaliser à l’aide d’une minuscule pelle conçue pour des bras de nains un ingénieux système de tranché autour de ma voiture pour l’extirper du banc de neige, lequel témoignait de l’extrême minutie des déneigeuses de la ville de Montréal à s’assurer qu’aucun centimètre carré de carrosserie ne demeure exposé à la lumière du jour.

Conditions impraticables obligent, les routes durent se passer ces derniers temps de ma présence sur deux roues. C’est tout le contraire de mes merveilleux outils d’entrainement, qui une fois de plus, ont su me faire patienter un peu. Mon computrainer, mon trois-rouleaux et moi sommes maintenant plus que bons copains. Nous nous détestons. Pas au point de ne plus jamais nous fréquenter, mais disons simplement que nous sommes mûres pour une petite pause. Eux savourant un repos bien mérité au sous-sol, moi exprimant mon art sur la route et bientôt dans les sentiers.

Ce mois de mars est sans pitié pour tout cycliste ayant passé du bon temps dans le Sud. Mais ce n’est pas la météo qui m’a le plus incité à pédaler sur place entre quatre murs. Il faut dire que j’ai pris la liberté de sortir sur les routes laurentiennes la première journée suivant mon retour. Le contraste est saisissant, voire épeurant.  

En tant que cycliste, autant j’étais pour les Cubains un touriste bien sympathique, autant je suis une proie pour les automobilistes québécois. Une cible mobile, une nuisance, voire un ennemi public.

À Cuba, si les gens klaxonnent, c’est simplement pour se faire aimables, pour avertir qu’ils vont doucement vous dépasser. Les gens à charrette, eux, vous sifflent. En fait, ils sifflotent tout le temps, particulièrement lorsque les passants sont de sexe féminin.

Au Québec, on ne se donne plus la peine de klaxonner, même pas pour signaler que vous êtes dans le chemin. On se contente simplement de prendre bien soin de vous faire comprendre que votre vie n’a aucune valeur aux yeux des conducteurs. Voilà, je généralise. N’empêche que bien souvent, c’est la vérité, et c’est bien déplorable.

J’ai parfois l’impression que pour plusieurs conducteurs, ma vie a autant d’importance qu’un patin à roue à roues alignées aux yeux d’un poisson rouge.

Bien sûr, il y a des cinglés qui sortent avec leurs vélos de grand-mère alors qu’il tombe des peaux de lièvre, et ce avec la même grâce et la même agilité qu’une tortue épileptique.  Vous voyez l’image? Rien pour redorer la réputation du cyclisme hivernal. Je n’affirme pas que tous doivent être sur le même piédestal sur les routes, comme sur la photo ci-dessus de cette fête ridicule où le thème est « tous égaux, tous de la même grandeur ». N’empêche, un peu de civisme sur les routes ferait grand bien.

Bref, simplement pour vous rappeler que les routes peuvent réserver quelques surprises printanières, allant de la simple crevaison jusqu’aux accidents des plus déplorables. Soyez prudent s’il vous plait, conducteurs comme cyclistes.

Prochaine étape pour moi : Je pars la fin de semaine prochaine pour Cap Code, pour un quatre jours de vélo de montagne, en agréable compagnie des gens club C3/Vélo Pays-d’en-Haut. Les sentiers y sont bien sympathiques, et particulièrement secs pour les premiers jours printaniers. Concernant ledit club, je coacherai cette année quelques jeunes qui voudront bien apprendre un peu de ma médecine.

Pour l’heure, en attendant que toute cette neige ait l’amabilité de disparaître, je passerai encore quelques heures sur mes rouleaux. Sinon, question de ressortir les bons vieux réflexes, il y a toujours les bons vieux sentiers de raquette qui se prêtent parfois à quelques ballades pour pneus à crampons, lorsque les conditions le permettent.

Remarquez, j’y suis allé la fin de semaine dernière, et je n’étais pas le seul à retrouver mes réflexes. Chuck (sur la photo) n’avait pas oublié que tous les arbres de la forêt lui appartenaient. Aussi, en maître des lieux, il a bien pris soin de faire pipi sur le plus grand nombre possible, c'est-à-dire de quoi remplir une piscine olympique. 

À chacun sa chance

Dans le sport comme dans bien d’autres choses, certains ont plus de chance que d’autres. C’est du moins ce qui m’a sauté aux yeux lors de ma semaine d’entrainement à Cuba.

Tout d’abord, jamais je n’avais mis les pieds sur cette île, et je dois dire que l’expérience fut fort plaisante. La semaine de relâche, c’est toujours l’occasion rêvée d’ajouter quelques heures au compteur, et quoi de mieux que de profiter du soleil pour enchainer les kilomètres, tout ça accompagné d’une partie de ma famille.

Donc direction Holguín, 7 jours dans un tout inclus, pour quelques innombrables coups de pédales. Une semaine au Playa Pesquero, l’endroit par excellence pour se faire à croire que les Cubains pratiquent une religion polythéiste ou les dieux ce sont les touristes qui donnent des tips.

J’avais entendu bien des belles choses au sujet des routes de Cuba, mais je ne pensais pas pouvoir tomber sur un aussi beau terrain de jeu. L’asphalte est parfait et les terrains variés. Sans les vieilles bagnoles américaines, les ânes, les charrues tirées par des bœufs et toutes autres sortes de choses moyenâgeuses, je me serais cru sur une jolie route sinueuse californienne.

Normalement, je fuis les vacances sans saveur. Mais là, je dois dire que la monotonie d’un tout compris n’était pas si mal. Même plutôt sympathique. Vélo le matin, poisson frais du jour grillé pour dîner, un peu de plage, sieste, lecture, discussions philosophiques avec mon grand-père et l’odeur de ses cigares qui se consument, nettoyage de buffet en guise de souper, puis finalement dodo. Le rythme est bon.

Maintenant, retour sur mon propos initial : à chacun sa chance. J’ai la chance d’avoir des parents qui me supportent dans ma quête de toujours aller plus vite à vélo et en compétition. J’ai la chance d’être né quelque part où il est possible de changer son vélo neuf chaque année. J’ai la chance d’étendre du beurre de peanuts sur mes toasts. Les Cubains n’ont pas toutes ces chances.

Certains possèdent tout de même un vélo. Ils roulent à l’année et au soleil. Ils ne se plaignent pas lorsque leur capteur de puissance fait défaut puisqu’ils n’en ont pas. Aussi, selon leur bon vouloir, ils explosent les jambes de tout cycliste étranger qui pense pouvoir faire le fanfaron dans les bosses. 

Il faut dire qu’ils vont vite. Ou plutôt qu’ils peuvent aller très vite. Bien sûr, j’ai goûté un peu à cette légende comme quoi ils ne sont pas tuables. Pour mon plus grand plaisir, deux jeunes locaux m’ont accompagné pour quelques sorties.

Vers le milieu de la semaine, alors que je termine une ride, deux cyclistes qui semblaient tout droit sortir des années 1980-90 se joignent à moi. Ils sont bronzés, parlent l’espagnol et arborent fièrement des vélos de métal datant d’une autre époque. Ils ne portent pas de casque, respirent à peine, et les pièces de leurs engins brillent comme un sou neuf. Eh bien tiens, voilà venir les machines cubaines.

Lionel, 21 ans et Javiar, 18 ans, sont tous deux membres de l’équipe cycliste d’Holguín. Nous échangeons quelques regards furtifs et puis quelques paroles. Leur coup de pédale n’a pas l’air si mal. Nous sympathisons et nous donnons rendez-vous le lendemain matin pour une vraie ride.

Lionel, Javiar, et Alexie ma petite soeur à ma gauche

Tôt le lendemain, ils sont là, ils attendent depuis je ne sais combien de temps. Nous nous élançons, je prends mon petit rythme de longue distance, eux semblent s’adapter à la cadence apparemment trop lente pour eux. Pas de problèmes, les Cubains ne sont vraiment pas stressés. Je leur signale que je vais conserver mon rythme de zone 1 et qu’ils sont libres d’exprimer leur art à la hauteur de leur talent. Pas question, ils tiennent à m’accompagner. Je me surprends à penser que la perspective d’éventuels « cadeaux » en fin de ride les retient quelque peu en ma compagnie.

J’en profite pour apprendre quelques mots en espagnole. Javiar, le plus jeune, brise sa sapato (son soulier). Nous le laissons chez un cordonnier, puisque les magasins de vélos semblent moins nombreux que les McDo dans ce pays. Me voilà seul avec Lionel, qui m’accompagne dans la campagne cubaine.

Le contraste entre l’hôtel et le vrai visage cubain est vraiment dépaysant. Sur cette route qui serpente entre vallons et montagnes défile la réalité. Les gens ne sont pas pressés, les vaches non plus d’ailleurs. Parfois elles sont immobiles en plein milieu de la route. On dirait qu’elles méditent. Je prends plaisir à regarder dans les maisons et à observer ce que font les gens. Le rythme de vie semble tellement lent, décontracté et simple. Très inspirant.

Je me sens comme un extra-terrestre lorsque nous arrêtons dans un petit village en plein cœur des montagnes. Lionel avait repéré un tuyau sortant du sol qui crachait un peu d’eau. Aussitôt, il remplit sa bouteille et m’offre amicalement de faire de même avec les miennes. Non merci, cher ami, je préfère avoir les dents sèches.

Ne voulant pas abuser de déshydratation, je fais demi-tour, toujours suivi de mon partenaire. Voilà déjà deux heures que nous avons laissé derrière Javiar. Lorsque nous repassons près du cordonnier, il est là, attendant en bordure de la route. Chaussé d’une paire de souliers de l’an quarante, il se rejoint à nous. Aucun problème.

Retour à l’hôtel, nous remettons ça au lendemain. Une nuitée plus tard, même scénario : ils m’attendent tout près de l’hôtel. Je les avise que je prends ça relax, puisque c’est ma dernière journée et que j’ai un petit mal de gorge. Le destin en voulut tout autrement.

Après une trentaine de minutes à petit régime, nous rencontrons un groupe de cyclistes ontariens. Des masters. Moi qui croyais que ce serait relax. Nous nous joignons au groupe, puis suite à quelques discussions, la nouvelle se répand que je suis un coureur élite. Ah bien, se disent plusieurs de ces quadragénaires, pas question de le laisser filer sans lui montrer que nous aussi ont est capables de vomir d’essoufflement dans une bosse.

Nous roulons deux par deux, je suis côte à côte avec celui qui a le plus beau vélo. Vient le temps de notre relais. 450 watts pour ceux à qui ça dit quelque chose. Après une trentaine de secondes, mon partenaire de relais ne pouvant plus imposer son rythme retourne à l’arrière. Soit, je l’accompagne puisque ce n’est pas si agréable de rouler à ce rythme.

Mais le petit peloton est soudainement bien excité. Tous mettent à profit leur testostérone et attaque les côtes comme si leur survie en dépendait. Et moi je suis.

Après quelques bons efforts, je suis à l’avant, je suis mes deux camarades Lionel et Javiar, pas tuables. Je me retourne : il n’y a plus personne. Nous continuons malgré tout à jouer à ce petit jeu finalement pas si désagréable que ça. Je remarque par la même occasion que les Cubains peuvent souffler un peu d’air de temps à autre.  

Nous revenons à l’hôtel tranquillement, puis le moment venu de se quitter, je donne à mes amis quelques bébelles de vélo, puis leur promets de leur rapporter des pneus l’année prochaine. En attendant, je retourne sur mon computrainer dans le frette alors qu’eux continueront de rouler cinq heures par jour au gros soleil, les chanceux.

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Le vieux qui courrait

Dans un moment de confortable oisiveté intellectuelle, perdu dans les tréfonds d’Internet, je suis tombé sur une petite nouvelle internationale des plus dignes de mention.

Peut-être avez-vous entendu parler de Fauja Singh, cet athlète londonien adepte de course de fond, particulièrement de marathon. L’homme en question s’apprête à prendre sa retraite de la compétition et donnera une dernière prestation la fin de semaine prochaine au marathon de Hong Kong. Jusqu’ici rien d’extraordinaire.

Ce qui est un peu moins banal, c’est que le monsieur est âgé de 101 ans. Et détenteur de plusieurs records du monde en plus, chez les plus de 100 ans. 8h25  au marathon de Toronto en 2011 et 23 secondes 40 pour le 100 mètres. J’aimerais bien voir Hussein Bolt rendu à cet âge-là…

Non mais regardez-moi ça. Un maître, un surhomme, un véritable mahatma. Le look n’est pas mal non plus.

Être dans les pantoufles d’un cardinal, je voterais pour lui comme prochain Pape. Ce qui est encore plus remarquable, c’est qu’il a commencé à courir à l’âge de 88 ans. Comme quoi il n’est jamais trop tard.

Tout ceci est fort bien inspirant. Nous aussi, amateurs de sports vélocipédiques pouvons nous prosterner devant nos légendes.

Il y a peu, un français réconfortait de par ses exploits ceux qui parmi nous craignent la vieillesse. Vous avez entendu parler de Robert Marchand ? C’est le détenteur du record de l’heure de cyclisme sur piste chez les plus de 100 ans. Non, pas sur un tricycle. En bonne et due forme, sur une piste de vélodrome, au guidon de son vélo de route, pour 24,1 kilomètres. 102 ans, le petit vieux. Petit vieux pour qui ?

Plus proche de nous, à 75 ans, la légende locale Guiseppe Marinoni vient tout juste d’élever la barre du record de l’heure pour les plus de 75 ans. 35,7 kilomètres, et selon ses dires, l’athlète n’avait pas de bonnes jambes cette journée-là.

« Pas de bonnes jambes », ou encore « tassez-vous les jeunes, papi va vous montrer comment on fait. »

L’autre jour, je me suis collé à la force de l’âge. J’étais sur la fin d’une ballade de trois heures de ski de fond, et sur le chemin du retour, j’ai rencontré une de nos légendes locales laurentiennes.  Alors que je commençais à halluciner des barres tendres,  que mes triceps fournissaient autant de vigueur qu’une tisane à la camomille et que je cogitais sur un diner plutôt copieux, je suis tombé sur Paul Letourneau. Je ne révèlerai pas son âge, mais sachez qu’il pourrait très bien être mon grand-père.

Il me fit donc l’honneur d’agrémenter ma sortie de sa compagnie. C’est qu’il a tout de même un palmarès impressionnant, dont le titre de champion du monde de vélo de montagne chez les masters 45+ au début des années 1990. Au-delà de son palmarès, sa glisse n’est pas mal non plus. Assez pour faire défiler les cinq ou six kilomètres qui me restaient un peu plus rapidement que ce que prévoyaient mes triceps brisés.   

Malgré le rythme soulignons le en dehors de la traditionnelle « zone 1 », il me raconte qu’il en est à environ 60 sorties sur ses skis depuis le début de l’hiver. C’est environ le nombre de jours aux conditions skiables depuis décembre.

Nous déambulions ainsi à un rythme plus ou moins confortable. Paul me suivait, et je pouvais sentir l’aisance et la fluidité de son pas de patin. Il me dépasse le vieux calvaire. L’honneur veut que je m’accroche et que je suive, mais tout de même…  

La prochaine fois, j’apporterai une ou deux barres tendres supplémentaires pour suivre la force de l’âge.